И всё ж, поэт не может умереть! И не умрёт народ, рождающий поэтов!

А почестей мы не просили, Не ждали наград за дела. Нам общая слава России Солдатской наградой была. Григорий Поженян

Это - наша судьба. Это мы в этой книге. Кто не мог в тех боях отпылать, отболеть И погибнуть в огне, Как Майоров, как Инге, И в безвестной солдатской могиле истлеть? Кто не мог оказаться в застенке кровавом, Как Меркулов, на нарах царапать стихи И за то, что считал он и счастьем и славой, Стать золою иль горстью могильной трухи? Но потом обрести на планете зеленой Чистый голос, в котором – и правда и честь. На планете, почти что на смерть обреченной, Но спасенной бойцами – такими, как здесь.

Павел Коган Я патриот. Я воздух русский, Я землю русскую люблю, Я верю, что нигде на свете Второй такой не отыскать…

Всеволод Багрицкий Я вечности не приемлю, Зачем меня погребли? Мне так не хотелось в землю С родимой моей земли.

Михаил Кульчицкий Война ж совсем не фейерверк, а просто трудная работа, когда, черна от пота, вверх скользит по пахоте пехота.

Николай Майоров Мы были высоки, русоволосы, Вы в книгах прочитаете, как миф, О людях, что ушли, не долюбив, Не докурив последней папиросы.

Борис Смоленский А если скажет нам война: "Пора", Отложим недописанные книги, Махнем: "Прощайте" - гулким стенам институтов И поспешим по взбудораженным дорогам, Сменив слегка потрепанную кепку На шлем бойца, на кожанку пилота И на бескозырку моряка.

Семён Гудзенко Когда на смерть идут - поют, а перед этим можно плакать. Ведь самый страшный час в бою - час ожидания атаки. Снег минами изрыт вокруг и почернел от пыли минной. Разрыв и умирает друг. И значит - смерть проходит мимо. Сейчас настанет мой черед. За мной одним идет охота.

Георгий Суворов Мы стали молчаливы и суровы. Но это не поставят нам в вину. Без слова мы уходим на войну И умираем на войне без слова. Всю нашего молчанья глубину, Всю глубину характера крутого Поймут как скорбь по жизни светлой, новой, Как боль за дорогую нам страну.

Юрий Инге И счастлив я тем, что прочтут моё имя Средь выцветших строк "боевого листка"...

Муса Джалиль Песня меня научила свободе, Песня борцом умереть мне велит. Жизнь моя песней звенела в народе, Смерть моя песней борьбы прозвучит!

Где-то под лучистым обелиском, От Москвы за тридевять земель, Спит гвардеец Всеволод Багрицкий, Завернувшись в серую шинель. Где-то под березою прохладной, Что мерцает в лунном далеке, Спит гвардеец Николай Отрада С записною книжкою в руке. И под шорох ветерка морского, Что зарей июльскою согрет, Спит без пробужденья Павел Коган Вот уж ровно девятнадцать лет. И в руке поэта и солдата Так вот и осталась на века Самая последняя граната Самая последняя строка. Спят поэты вечные мальчишки! Им бы завтра на рассвете встать, Чтобы к запоздавшим первым книжкам Предисловия кровью написать!

Пусть в мире тишина, Но мертвые в строю. Не кончилась война Для тех, кто пал в бою. Погибшие, они остались жить; незримые, они находятся в строю. Поэты молчат, за них говорят строки, оборванные пулей... За них стихи продолжают сегодня жить, любить и бороться.

«Пусть же эти люди будут всегда близки вам, как друзья, как родные, как вы сами!» Юлиус Фучик