Я слишком люблю литературу, чтобы мириться в ней с серостью, бескультурьем, со всем, что обедняет и усредняет нашу поэзию. Александр Иванов.

Высокий звон. В худой котомк поклав ржаное хлебо, Я ухожу туда, где птичья звон. И вижу над собою синий небо, Косматый облак и высокий крон. Я дома здесь. Я здесь пришел не в гости. Снимаю кепк, одетый набекрень. Веселый птичк, помахивая хвостик, Высвистывает мой стихотворень. Зеленый травк ложится под ногами, И сам к бумаге тянется рука. И я шепчу дрожащие губами: «Велик могучим русский языка!»

Призыв Ты пиши, пиши, пиши, Сочиняй весь век, Потому что пародист Тоже человек. Он не хочет затянуть Туже поясок. Для него твои стихи Хлебушка кусок. Ты пиши и мой призыв Не сочти за лесть, Потому что пародист Тоже хочет есть!

Экологический этюд. В природе было первозданно, В дубраве соловей дерзал. Природа пахла несказанно, Благоухала, я б сказал. Короче, запах был приятный, Но наступил внезапно шок. Возник какой-то непонятный, Какой-то странный запашок. Вообще-то неоткуда вроде, И стадо вроде не прошло... Но бедной матушке-природе Понятно, что произошло. И отчего не стало рая, Померк как будто белый свет... В кустах, природу обзирая, Сидел задумчивый поэт!

Космическая неудача. Поэт венец природы, бог. Не оскандалиться и мне бы, Лежу на крыше, шлю плевок В астрономическое небо. Где звезд сверкает череда, Летит плевок мой, как ракета... Родится новая звезда По имени «Плевок поэта» Взлет бы рассчитан, точен, крут. Казалось, будет все в порядке, Но через несколько минут В плевке возникли неполадки. Небесных не достигнув тел, Сойдя с орбиты, очевидно, Плевок обратно прилетел, На место старта, что обидно... Утерся... Размышлений нить Трагично рвется... Ум мой скован. А главное, кого винить За то, что я лежу оплеван?!

« Поэт должен иметь право на свои слова, на свои восклицания, декларации, призывы, а право это можно заслужить только жизнью, соответствующей творчеству.» (А. Иванов)