И в цепочке, построенной мной, Все так гладко было и верно; В ней рожденье ребенка – главой Стало важной и слишком бесценной.

В той цепи места не было ВДРУГ, В ней расписаны были года, Но… порвался придуманный круг, Оставив одно НАВСЕГДА.

Я боялась признаться, понять То, что болен рожденный малыш. Я боялась глаза открывать И увидеть, увы, что не спишь.

Я любила… боялась… страдала… Ну, за что?! Как же дальше мне жить?!! Сердце матери мне подсказало, Что достаточно просто любить.

Мой ребенок – любимый, родной. И я – мать, пусть с «особым» оттенком, И, оставшись самою собой, Я не лезу от боли на стенку.

Мой ребенок – мой смысл и кровь. Он с такими же, знайте, правами! Подарите ему любовь, - Он не будет в долгу перед вами.

Он играет, упрямо шалит, Он улыбкой вас щедро одарит, И он в сердце обид не таит, Он за все добродушно прощает…

Мой ребенок – не вещь, не котенок, Чтоб бросать и пинать в НИКУДА.

Мой ребенок – это прежде РЕБЕНОК. Остальное все ерунда…