Дети это взгляды глазок боязливых, Ножек шаловливых по паркету стук, Дети это солнце в пасмурных мотивах, Целый мир гипотез радостных наук

Каждый стих - дитя любви, Нищий незаконнорожденный. Первенец - у колеи На поклон ветрам - положенный

Моим стихам, написанным так рано, Что и не знала я, что я - поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана, Как искры из ракет, Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти, - Нечитанным стихам! - Разбросанным в пыли по магазинам (Где их никто не брал и не берет!), Моим стихам, как драгоценным винам, Настанет свой черед

Любовь! Любовь! И в судорогах, и в гробе Насторожусь прельщусь смущусь рванусь. О милая! Ни в гробовом сугробе, Ни в облачном с тобою не прощусь

Ятаган? Огонь? Поскромнее, куда как громко! Будь, знакомая, как глазам ладонь, Как губам Имя собственного ребенка.

Не знаю, почему. Должно быть, Устала попросту душа, И как-то не хотелось трогать Мятежного карандаша

«Никто не может вообразить бедности, в которой мы живём. Мой единственный доход от того, что я пишу. Мой муж болен и не может работать. Моя дочь зарабатывает гроши, вышивая шляпки. У меня есть сын, ему восемь лет. Мы вчетвером живём на эти деньги. Другими словами, мы медленно умираем от голода», из воспоминаний Марины Цветаевой

«Здесь хотела бы лежать Марина Цветаева»