Каждое время года имеет свой поэтический смысл, свое лирическое обаяние

Екатерина Комисарова («Литературная газета» 28 января – 3 февр. 2009, стр.3.) ПРОСТОЙ БУМАГИ БЕЛЫЙ ЛИСТ Смотри: он тонкий, чистый, белый… Как первый снег в руках твоих. Захочешь, карандашик смелый На нем напишет первый стих; Захочешь, рожицей веселой Тебе задорно подмигнет; На нем впервые юный школьник Поля, робея, поведет.

Лист пятипалый Он нас и радует, и учит На перепутьях книжных строк. Когда-то был стволом могучим – Теперь он мягок, как листок. То грустный, грязный и измятый – С горбатой двойкой в дневнике. То кораблем к родным пенатам Летит по волнам в ручейке.

Марина Цветаева «А все-таки осень хороша. Как красиво падает лист! Вот он оторвался, в нерешительности кружится. Потом опускается ниже, ниже и наконец плавным движением приникает к земле, где лежат его братья – все тем же путем окончившие короткую жизнь. Падение листьев – символ жизни человеческой. Все мы, рано или поздно, после недолгого кружения по воздуху своих мыслей, грез, заветных дум, возвращаемся к земле. Все радости и все печали осени – в ее неминуемости».

Арсений Тарковский Вот и лето прошло, Словно и не бывало. На пригреве тепло. Только этого мало. Все, что сбыться могло, Мне, как лист пятипалый, Прямо в руки легло, Только этого мало. Понапрасну ни зло, Ни добро не пропало, Все горело светло, Только этого мало. Жизнь брала под крыло, Берегла и спасала, Мне и вправду везло. Только этого мало. Листьев не обожгло, Веток не обломало... День промыт, как стекло, Только этого мало.

Владимир Набоков И снова осень, как в милые годы Тоски, чистоты и чудес, глядится в безвольные воды румяный редеющий лес. Простая, как Божье прощенье, Прозрачная ширится даль. Ах, осень, мое упоенье, Моя золотая печаль! Свежо, и блестят паутины… Шурша, вдоль реки прохожу, Сквозь ветви и гроздья рябины НВ тихое небо гляжу. И свод голубеет широкий, И стаи кочующих птиц _ Что в робкие детские строки В пустыне старинных страниц.

Напиши мне об осени Напиши, напиши мне об осени, И о ритмах бессмертного города, О дождях, что вуали набросили На изящество облика гордого; Оглянись, растворившийся в адовых, Закольцованных улицах времени... Посмотри, полюбуйся... Порадуйся Золочёному звонкому племени Осознавших момент отречения, В ветры брошенных листьев неистовых – И прими, не противясь течению, Непреложную, горькую истину... И смирись с оглушившей утратою... И поверь в бесполезность отчаянья... Оторви от души невозвратное – И доверься улыбке нечаянной... Возвращайся... Слезой не помочь беде... Напиши, напиши мне об осени – И о вечном, с блокадною проседью, Покорившем величием городе. Эдер Лютель

Жалко, что я не художник. Тихой осенью в лесу У тропинки подорожник, Как невесту, ждет росу. Кто-то красками забрызгал Все травинки на полях, И деревья гнуться низко С акварелью на ветвях. И боярышник иголки Среди ягод затаил. Как не хочется надолго Покидать их яркий мир! Скоро месяц-полуночник По траве пойдет гулять. Жалко, что я не художник, Не умею рисовать. Татьяна Агибалова

В чем сущность божественной песни дождя? Осенней тоски колыбель тихим вздохом Путем сновидений качает меня. А там, за окном, догорает эпоха. Плачет окно сквозь безмолвие ночи. Хлещут пустые озябшие ветки Бичом непогоды. И ветер хохочет, И мечется птицей, закованной в клетку. Последние листья – предсмертные муки. Предвестник зимы – легкий иней на ветках. Я больше не режу уставшие руки, Не рвусь, словно птица больная из клетки. Лишь грязь, мокнут ноги и мертвые травы. Печаль и тоска, да хочется грызть Остатки последней осенней отравы. Но дождь тихо шепчет: «Держись, это жизнь!» Михаил Долинский

Ирина Крашенинникова Антон Крашенинников И будет непривычно смотреть, как тает осень В глазах и на асфальте, и в пене облаков. И ветер на прощанье слова, как камни, бросит И унесет подальше от сонных берегов. И каплей просветленья – лоскут хмельного неба Рассыплется на сотни желтеющих листов. И станет очень тихо от холода и снега, И станет очень грустно от собственных стихов.

По небу бродит осень, а дожди К окну приникли занавесом мокрым. Снежинки, леденящие в пути... Душа моя озябла и промокла. И кружит разноцветная листва, Как бабочки порхает или птицы... И каждый миг, ушедший навсегда, В бездонном небе эхом отразится.

Осень плавно рисует свои акварели, И гуляет луна по тенистому саду, Беспокойные ночи, как сны, отгорели, Воссияла звезда мне сегодня в награду. Не прельстят мою душу безумные страсти, Я купаюсь в лучах серебристого неба, Одинокое бремя неведомой власти... Безграничное море бездонного света...

Я зацеплюсь за облака И поплыву в осеннем небе, А вдалеке твоя рука. Ты был, а может быть, и не был... Туман развеет мою грусть, И новый день родится где-то, Я не однажды оглянусь, Ты не кори меня за это. Мне не понять своей тоски И не изжить своей тревоги. Любовь и небо так близки... Но ждут заветные дороги.

Праздник осенью в лесу, И светло, и весело. Вот какие украшенья Осень здесь развесила. Каждый листик золотой - Маленькое солнышко, Соберу в корзину я, Положу на донышко. Берегу я листики... Осень продолжается Дома, дома у меня Праздник не кончается. А. Шибицкая

Николай Заболоцкий Осеннее утро Обрываются речи влюбленных, Улетает последний скворец. Целый день осыпаются с кленов Силуэты багровых сердец. Что ты, осень, наделала с нами! В красном золоте стынет земля. Пламя скорби свистит под ногами, Ворохами листвы шевеля.

Осень Закружила осень листопадами, заблистала хрупкой красотой... Всё сильней туманы льнут прохладою к ниве, утомлённой и пустой... И всё чаще небо журавлиное плачет об ушедших летних днях... И застыла роща тополиная, неизбежность, как сестру, обняв... Круговерть времён не остановится. Пусть прогонит грусть твоя душа. Золотая осень-дароносица собрала свой дивный урожай! Собрала плоды земли натруженной, заплатив алмазами росы, и соединила руки суженых осень, время свадеб на Руси... Так давай скорей возьмёмся за руки, в золотую осень побежим! Ждут в саду антоновские яблоки и озябший клевер у межи. Побежим в багряный лес за городом, где грибами пахнет и дождём! И, последний лист на ветке трогая, мудрость и смиренье обретём... Наталия Разгон

Андрей Нитченко Как лес погас, как облик поменял! В нём перед окончаньем листопада страх пустоты. Как смотрит на меня осинка в четверть детского обхвата. - Спаси меня. Последний лист. Возьми. Скажи меня. Не упрекай в уроне. Будь временем. Будь нами. Будь людьми. Я лист беру. Обожжены ладони. Как бы больной, лежавший много дней, лежавший, головы не поднимая, я возвращаюсь. Мы в сто раз бедней, мелодии утрат не понимая. И с удивленьем я смотрю на всех: как чисто всё! Как Богу удались мы! Уже невиданный ложится снег. Как наша память в следующей жизни.

Благодарность Благодарность Точно, как вчера, погожий день вышел из тумана, а ночь была лунная. Погода и благодарность – родные: одна родилась в природе, другая – в душе человека. И чувство гармонии в душе человека вышло из благодарности. И вот в это чудесное утро благодарю за чудесные темнеющие стручки акации с ее маленькими птичками и нагруженные подарками для белок еловые вершины, и за всякую вещь, переданную человеку от человека: за стол, за табуретку, за пузырек с чернилами и бумагу, на которой пишу. Михаил Пришвин